فوضى الحواس...

[الجور ي]

ارتباك…
لا لأن العالم غامض،
بل لأنه مكشوف أكثر مما ينبغي.
بين المعقول وغير المعقول
نقف بلا أرض،
أقدامنا تلامس الهواء،
وثقتنا—ذلك العضو الهش—
تتزحزح كقشرة جليد رقيقة فوق بحرٍ لا يعترف بنا.
نحن…
أم ما يريدون لنا أن نكون؟
الفرق لم يعد سؤالًا،
بل تشويشًا يوميًا،
وجهٌ يُصبغ،
وصوتٌ يُعدّل،
وحقيقةٌ تُخفى كي لا تفسد العرض.
هنا،
الحرب لم تعد بين الجميع والجميع،
بل داخل الجميع.
كل فردٍ ذئبٌ لنفسه،
ينهش صورته قبل أن ينهشه الآخرون.
الخوف لم يعد طارئًا،
بل نظامًا،
والنجاة صارت اتفاقًا مؤقتًا مع الزيف.
المعنى لا يُطرح كسؤال،
بل كقدرةٍ على الاحتمال.
العبث لم يعد فكرة،
صار إيقاعًا يوميًا:
تريندات تتبدل أسرع من الوجوه،
بهرجات بلا طائل،
ضحكٌ عالٍ يخفي صمتًا كثيفًا
كغبارٍ في الرئتين.
انعدام الوزن…
لا سقوط ولا صعود،
فقط دوران،
دوران حتى الغثيان.
الحواس تتشاجر:
العين ترى أكثر مما تفهم،
الأذن تسمع ولا تصدّق،
والقلب—ذلك الساذج—
لا يزال يبحث عن حقيقة
لا تمر عبر فلتر.
وجوهٌ مصبغة،
حقائقُ مخفية،
وأصابع تشير إلى لا شيء.
نعيش في عرضٍ دائم،
لكن الستارة لا تُسدل أبدًا.
هذا هو فوضى حواس وأرواح
أن تعرف أن كل شيء زائف،
ومع ذلك
تواصل العيش…
لا شجاعة،
ولا استسلام—
فقط عادة.​

 

[روح الوتر]

تمكين المشاعر لكائنات ميّتة أشبهُ بالوفاء المتقاعس ..


روح الوتر ..

 

[الشاهين]

كانت أشبه بالمزن
لكنها لم تمطرني

 

[روح الوتر]

بعض الاحيان تتحرك ذاكرتي المفقودة
فاتفقدها ترتعش كأنها تريد اخباري عن شيء ظهر امامي
لكنهُ من الماضي
ونسيت ان بيننا جدار راسخٌ في جذور الحاضر يفصلُ بينها وحاضري

روح الوتر ..

 

[العذبة~]

الشتاء احساسه عظيم ، لا زعل يهديك برد ، ولا رضى يهديك غيمم

 

[الجور ي]

صديقي أرسل لي سؤالًا

أيلد الرمان ليمونًا أزرق ؟
فكتبت هذا النص كإجابة وأفضل مكان له هو هنا بفوضى الحواس.....


هل يلد الرمان ليمونًا أزرق؟ السؤال لا ينتظر جوابًا، إنه يقف مثل حجرٍ في طريق المعنى، لا ليُزال، بل لنتعثر به ونفهم ثقل خطواتنا. الرمان شجرة لا تفكر، ولهذا لا تكذب؛ ثمارها لا تناقش مصيرها، ولا تطلب لونًا أقل فداحة، ولا طعمًا أكثر قبولًا. هي موجودة، وهذا كافٍ ليكون وجودها كاملًا. أما الإنسان، فيُثقل وجوده بالسؤال، ثم يتهم العالم بالقسوة لأنه لم يجامله.


في السؤال رغبة قديمة في تبرئة الألم؛ أن يكون الخلل في الطبيعة لا فينا، أن يكون الشقاء سوء ترتيب كوني لا نتيجة وعيٍ زائد. لكن الإرادة — تلك العمياء العنيدة — تدفعنا دائمًا إلى طلب ما لا نملك، وتجعل الرغبة أكبر من الاحتمال، فتتحول الحياة إلى سلسلة انتظار لثمرةٍ لن تنضج. تتدفق الأفكار دون نظام، كما لو أن العقل يحاول أن يهرب من وضوحه: حرية تُعلَن ولا تُحتمل، معنى يُطلَب ويُخذَل، وعي يعرف عبثه ولا يستطيع التوقف عن البحث.


نحن لا نعيش لأن للحياة معنى، بل لأننا عاجزون عن الصمت أمامها. الأزرق في الليمون ليس لونًا، إنه محاولة لتجميل العبث، لإقناع أنفسنا أن العالم كان يمكن أن يكون أقل صلابة لو أحسنّا السؤال. لكن العالم لا يُصغي، وهذا ليس عداءً، بل حيادٌ قاسٍ نسمّيه ظلمًا لأننا في مركز الألم. الرمان لا يلد ليمونًا أزرق، والحقيقة لا تتفاوض، والرغبة لا تتوقف عن المطالبة.


هنا يولد الشقاء: في المسافة بين ما هو كائن وما نصرّ أن يكون، وفي هذه المسافة يتآكل الإنسان ببطء وهو يبتسم. ومع ذلك، ليس في هذا الاكتشاف يأسٌ خالص، بل وضوحٌ ثقيل؛ أن نرى العالم كما هو، دون زينة، دون وعد، دون عزاء جاهز. أن نقبل العبث لا كاستسلام، بل كصفاءٍ أخير. حين نفهم هذا، لا نطلب من الرمان أن يخون طبيعته، ولا من الحياة أن تعتذر. نكتفي بأن نعيش بأقل قدرٍ من الوهم، وأعلى ما نستطيع من الصدق، عارفين أن الألم جزء من الإرادة، وأن المعنى — إن وُجد — لا يُمنح، بل يُحتمل.

 

[روح الوتر]

انتشال اليأس من رونق التلميع لا يجد سهولاً تساعده ليلتقي عبير السماء بالارض
فيهتدي اليأس تروضه الصامتاتُ من اوردتي فتنبتُ الارض رياحين من الأثرِ كنزٌ زهيدٌ

فوضى روح الوتر ..

 

[العذبة~]

الجو يرسم للوجيه ابتسامه
‏كنه يقول لضيقة الصدر ولي

 

[العذبة~]

في الصباحات المزدحمة هناك دائماً
‏"صباح الخير"...
‏ تجعلك بخير...
‏وبك اصبحنا وعليك توكلنا يارب

 

[روح الوتر]

وي كأنَّ ما صوتٌ يخرجُ من فلذات الصخور يبني جداراً بيني وبين سعادتي ..

روح الوتر ..