مـرايا

[النبيل]

مــن مساءات الثلاثاء،

يصبح القلب متسعًا لكل الأسئلة التي لا جواب لها،
ويتراءى لي الكون كلوحةٍ رسمها القدر بريشةٍ من غموض،
اسير في دروب الوعي، ابحث عن معنى خلف المعنى،
وعن ذاك الشعور الذي يصرّ على الوجود رغم كل شيء.
هي لحظة تأملٍ في هشاشة الكينونة،
حين ادرك أن الوقت مجرد وهم،
وأننا، مهما حاولنا، لا نستطيع الإمساك بشيء سوى هذه اللحظة العابرة،
لحظة الثلاثاء التي تحمل في طيّاتها سؤال الوجود وأسرار الفناء

 

[النبيل]

الصباح هنا لا يُقاس بالشمس،
بل بثقل الأسئلة المعلقة
ما جدوى الخطوة إن لم نعرف الطريق؟
ما معنى الترقب إن كنا لا نعلم لِمَ؟
وهل الانتظار ذاته غاية؟
أم هو محض تأجيل للانهيار؟

صباح في انتظار غودو،
هو أشبه بنُسخةٍ مكررة من الحيرة
نسير فيها على خيطٍ بين الوعي واللاجدوى،
ونكتشف أن الإنسان، في جوهره،
ليس كائنًا مفكرًا…
بل كائنًا منتظرًا

 

[النبيل]

تجتمع في رأسي أصواتٌ لا تُشبه إلا نفسها.
أفكارٌ تتكاثر في الظلمة كأنها نُسخٌ مشوهة من حقيقةٍ لم تُولد بعد.
كل اندفاعٍ بلا وعي هو قفزة في فراغٍ لا يعود الصوت منه.
تسحبني هذه التراكمات إلى أعماقٍ لم أزرها حتى في أحلامي.
هناك، حيث يصبح الشعور ترفًا،
والفراغ سيّدًا لا يُجابه.

مرّ بي شعورٌ يشبه الحقيقة.
لكني لم أمدّ له يدي.
لست ممّن يثقون بالإحساس،
ولا من يكذّبونه.
أقف على التخوم، متفرجًا.
كل شيءٍ مؤقت، حتى النُصح.

اسمي… لا يُقال بصوتٍ عالٍ.
إنه صدى لأصواتٍ قديمة،
كأنه وعدٌ نُقش في الطين قبل أن يُخلق المطر.
لا أخفيه خجلًا، بل حبًا.
الاسم إن كُشف، تسرّبت منه المعاني.

العمر؟
كذبةٌ دقيقة الصياغة.
أنا بين رقمين:
أحدهما يبتسم،
والآخر يُراقبني بصمتٍ خبيث.
أميل إلى الأرقام التي لا تحب نفسها،
إلى تلك التي لا تصل إلى الآخر

أعيش في مدينةٍ لا تنام،
كل جدرانها مرآة
وكل الأرواح التي سكنت القصائد،
صارت ظلالًا لا تُذكر.
هنا، يموت الشعر،
وتبقى الصور معلّقة للذين لم يكتبوا حرفًا